para llegar

No, creo que defintivamente nunca me he preguntado por lo que pretendo cuando escribo. Por cuál es mi motivo, si lo tuviera, para exhibir mis pensamientos, reflexiones, intimidades expuestas, realidades ficcionadas y mentiras subrayadas en este espacio inconexo y flotante de puntos azules y letras en blanco. Cuál es la razón, si existiera, por la que me empeño en contar cada vez un poco más de lo que debería, o un poco menos de lo que los dedos me piden. Esa causa, que existe pero intento ignorar cada día un poco más, de por qué me dejo vencer, como la ingente mayoría, por la pringosa mano de la autocensura, que nos señala, nos intimida, nos arrincona, para finalmente robarnos palabras, y frases, y dichos, y sentencias y así reirse un poco de todo el sentido del mundo de los blogs. Y mientras me pregunto por primera vez aquí y ahora, veinte centímetros por encima de estas líneas, por ese motivo que no encuentro, esa razón que desconozco y esa causa que ignoro, concluyo y resuelvo el misterio por la vía más sencilla. No escribo para nada, pues nada pretendo con ello, ni doble intención hay en mis palabras. Escribo para vosotros; para el toldo que me tapa el sol cuando éste me deslumbra con mucho más que un trozo de tela; para mi papi catalán que tan bien me educa sentimentalmente; para mi ángel de las bobinas a la que tanto echo de menos -y que además ha estado siempre a mi lado, aquí, con nosotros, desde aquel agosto de 2004-, para mi hadita grisácea a la que debo varios pares de abrazos; para mi cartulina azulada, que va y viene, aunque hace tiempo que se quedó; para mi 'friki' favorita, la de Perdidos cada viernes, la de los cafés alargados, la de la mirada que adivina y se descubre al mismo tiempo; para mi sevillano querido, el que escribe entre cactus pedacitos de personalidad; para el factor vasco, que sé que me lee entre silencios respetados; para mi catalana, a la que le siguen quedando lágrimas; o para la otra catalana, que desapareció dentro de un faro de hormigón; o la otra que en silence, que me ayuda a practicar mi català con lágrimas en los ojos; o la otra que me lee pensamientos que nunca tendría; para la que entre madrid y valencia, siendo y estando, balancea su existencia, intentando aclararse bajo el influjo lunar; y para tí, que entras sin saber, por error, por cruce, por equivocación, por recomendación o por engaño. Pero entras, y me lees, quedándote entre nosotros un ratito que nadie cuenta. Pues para cada uno en particular, y para todos en general. Escribo para los ojos, consciente de que no son ni mi motivo, ni mi razón, ni mucho menos mi causa. Pero son en esos ojos en quien piensa mi subconsciencia cuando por inercia a veces, por dolor otras, o por el auténtico placer del tecleo la mayor parte de las veces, deja caer las letritas (des)ordenadas en vuestras pantallas. En los ojos. En los que me quieran leer, pero sobre todo, en los que me logren entender. Nada más. Y nada menos.