continuidad de la esquina

Me pregunto cuántas veces hay que doblar una esquina para que se enderece del todo. Me inquieta no por deseo e ilusión, sino por preocupación y tormento. Qué haríamos con una esquina que por rectitud perdiera de una vez para todas el encanto que ahora, mientras sigue siendo esquina, esconde tras ella. No hay mayor misterio urbano que el de las dobleces de una calle. Tras el canto de una cualquiera descansan las calles que te parece que nunca antes pisaste. La cuesta, la única en toda la ciudad. Los tulipanes que crecen sanos en el balcón del primero y el gatito que alguien dejó encerrado allí por equivocación. Los besos que una noche de ganas por exceso contenidas son derramados por incontinencia. Los gritos de una pelea que resbalan como gotas entre los adoquines. El restaurante que más de una vez te dio de comer y al que rara vez, salvo si es por error, recuerdas cómo llegar. Las confidencias a media voz y las carcajadas a volúmen máximo. Esa persona a la que hacía tanto tiempo que no veías, o esa otra que intentas ignorar haber visto. Un abrazo de dos cuerpos que se rozan, que se juntan por aquello de la inercia del movimiento de doblarla. La mirada de un desconocido que a partir de ese momento no lo será más. Un nazareno que, llorando al cielo con lágrimas escurriéndose por los agujeros de su capirote, vuelve a casa por el camino más corto. El recuerdo que te asalta de pronto, trayéndote al presente inmediato aquella película de Jarmusch en la que al girar, si todo fuera ahora como en aquella, Tom Waits estaría tirado en medio de la acera. Curioso -y parafraseo a Cortázar- que a pesar de todo ello la gente crea que torcer una esquina es lo mismo que torcer una esquina, cuando siempre son todas ellas, y cada una en particular, algo excepcional.