pienso, ergo escribo

I. Toda droga te lleva, eslabón tras eslabón, a velocidad creciente y discontinua hacia la destrucción, hacia la muerte. El medicamento que extraes de su tableta, del bote contenedor, de la caja diminuta, te introduce en el maravilloso mundo de su doble cara, el veneno que atraviesa cada una de las células de tu organismo, conduciéndote así mismo hacia el fin. De lo que sea. Es entonces cuando la cara y la cruz de una moneda que incansablemente no cesa de girar, se confunden y te confunden en la más absoluta de las verdades. Lo que cura mata. Y a veces también al revés. Sólo es recomendable tener conciencia de esta sensación destructiva de cada una de nuestras vidas, y de lo que hacemos en/con ellas.

II. ¿Será real que existe esta ¿crisis?, ¿recesión?, ¿desaceleración? en las economías personales y familiares de los ciudadanos de este país? Y si así fuera, ¿por qué los ricos siguen siendo igual de ricos, y los pobres igual de pobres?

III. Varias propuestas culturales para las frías tardes y lluviosos findes de semana de un mes de noviembre largo: [ARTE] la exposición del Thyssen sobre las vanguardias artísticas de la Gran Guerra (1914); [CINE] Happy go lucky, Leonera; [LITERATURA] Cuentos de guerra de Maupassant, Pequeños poemas en prosa de Baudelaire, Los placeres y los días de Proust, El Aleph de Borges; [MÚSICA] concierto Marlango+Russian Red+Tulsa el jueves en La Riviera, Oh Laura, Anni B. Sweet, Micah P. Hinson, Jane Birkin; [TELEVISIÓN] Little Britain USA, Mad Men, The Mentalist.

IV. Ando de mudanza. De desorden premeditado y con alevosía. LLevo desde el verano vaciando los armarios que alguien llenó por mí. Quitando bultos de las estanterías que no me sirven para nada. Reconstruyo mi cuarto, mi vida, mi propia concepción de mi YO. Estoy mudando hacia una Laura nueva, no renovada, sino más propia, más lo que a mí me de la gana de ser. La sociedad no me habla ya, ha notado que hago oídos sordos.

V. Estoy inmersa -obsesionada, si se prefiere- en el planteamiento del género [ha estado aquí conmigo toda la vida y es ahora cuando me he parado a pensar sobre ello], el biopoder que plantearía Foucault como esa forma tentacular de poder que desborda lo político, jurídico y militar y pasa a constituirse como una fuerza que penetra -la connotación simbólica aquí es esencial- en el cuerpo del ciudadano y demás devenires através de diversos y divertidos juegos de palabras conjugadas distintamente y con acierto por Beatriz Preciado. Consecuencias de mi Máster. Causas de mis comederos de coco en busca de temas para investigación. Calma, todo pasará.

a flote

... y yo sigo luchando, sin perder nunca mi norte, el que lo fue hace tiempo, y el que sigue siendo hoy. con más garra que nunca, precisamente ahora, lucho por la felicidad, la que está por llegar, la que se ha de recuperar. no sé si sóla, o a contracorriente, pero floto y navego sin dejarme nunca arrastrar.

esas palabras!

hay domingos color verde. verde esperanza. verde manzana. verde bonito.
hay domingos de arte y manualidad.
se levanta el telón. una representación cualquiera de una pareja cualquiera se te pone por delante casi de casualidad, no hay escenario, ni platea, una cama en una sala y varias sillas alrededor, los actores -sólo dos- van, vienen, te rozan y tú los hueles, no suben ni bajan, todos a un mismo nivel y tú contemplas, tijeras en mano, pegamento en otra, captando, guardando, riendo, soñando, tragando y recordando esa lectura aleatoria pero precisa sobre el amor. inquieta pero atenta descubres lugares ocultos de tu subconsciente por los que tanto hacía que no pasabas. nunca creíste reconocerte tan fácilmente en tus propias faltas y defectos, ¿es que acaso se notan tanto los tics de una emocionalmente compulsiva kamikace del amor?. una vez asumido el papel dentro de la función y establecidas pues las preferencias y vínculos empáticos con el personaje de la pareja, sólo faltan los pequeños retoques. en el mundo perfecto de la ficción, los defectos son sólo muecas sin importancia, los fallos, simples traspiés. hay unión, no porque sean dos, sino porque son pareja. y sí, al final todo acaba en beso y ellos, juntos para siempre. baja el telón. en el no tan sencillo mundo de la realidad todo parece en cambio un collage torpemente compuesto con bordes mal recortados y esquinas despegadas. ese toque de imperfección que consigue arracar una sonrisa [a veces]. pero hay días en que siguen faltando esas palabras, esas malditas palabras que una tanto espera oir y que parece que no hay boca que quiera pronunciar. se gritan, se cantan, se susurran o se escriben. ese límite realidad-ficción capaz de volverlo todo multicolor y enamorar hasta al último pánfilo de la sala. ese bálsamo contra la estupidez humana, que hace olvidar las insensateces del enamorado, que lo corrige de sus más torpes  errores y lo trae de vuelta a la felicidad de la mano de una oportunidad más. eso, que se espera, pero no se adivina. no se consigue, ni se persigue. no se explica como tampoco se entiende. llega, cuando tiene que llegar y entonces, se queda para siempre.