not even once...

Regina Spektor · Samson

Algún día alguien tendrá que recopilar todas esas historias que todavía no existen porque nadie las ha contado, encontrarlas, juntarlas, documentarlas, ordenarlas, quitarles el polvo y hacerlas narrables. Sentarse en una silla cómoda y desde el edificio más alto que encuentre, tomar un micrófono y contar al mundo lo que nadie -salvo los testigos que las produjeron- sabe aún. Y ese día será el más invernal de todos los vividos. Quizá no llueva, quizá no haya tres dedos de hielo sobre los capós de los coches, pero para entonces el escalofrío habrá alcanzado ya otra dimensión.

agotada

metaforseamos el viernes

Me gustan los viernes de impuntualidad sonriente en las que llenas el autobus enlatado con conversaciones en las que me pierdo y me llevas en volandas entre calles que se cruzan y nos pierden hasta encontrarte haciendo muecas frente al espejo de un probador, y reir hasta el desencaje en un restaurante nuevo que nos recomendó alguien con nombre gracioso para luego resultar un agradable descubrimiento al que sé que volveremos, y compartir friolera a tu lado para que, entre tus bromas, chistes y delicias consigas que el escalofrío se vuelva templado, y calmar las manos frías alrededor de una taza de café que preludie la galletita que lo acompaña y en el que mojamos sin miedo esas conversaciones en las que no estamos de acuerdo, y que después de todo te dejes invitar por mi a una de las peores películas que habrás visto en lo que va de año que acaba, y cuando de pronto se hace de noche, correr aprisa hasta el metro, casi volando, para no perderlo, y llamar al chino desde el autobus que nos devuelve a casa, para que nos vaya haciendo la cena y esté lista para cuando queramos llegar, y convertir el fidel en nuestro manjar exquisito, y acurrucarnos, tú conmigo, en el sofá de mi salón, y que pase la noche poco a poco, bonita, perfecta, mientras nos reimos de todo lo que nos rodea, sin darnos cuenta de que mi gata nos mira atónita, sin entender, pero seguramente sonriendo.

perfil de frente

Es mi declaración de intenciones. No un anuncio clasificado. Ni la pintada en un baño. Ni un susurro a medianoche con intenciones destapadas. Ni una indirecta calculada en base a un sistema de ecuaciones.
Es mi verdad por delante. Mi cada instante aprovechado. Mi forma de vivir mi vida conmigo y contigo a la vez. Mi yo soy y así siento. Mis principios en escaparate acristalado (y sin luces de navidad ni precio etiquetado!).
Regalo besos sin argumento, frases sin diálogo que declaran por su sinceridad, historias destramadas, cafés sin orden causal ni temporal, cosquillas alocadas, letras desnudas y planas que cuentan sólo cuando las lees, mi historia en cliffhanger ininterrumpido, con un happy ending que no acaba de terminar. Tú dame una risa sin guión, sin motivo y sin esfuerzo. Riete conmigo, que la historia se cuenta sola.

a medias

que alguien encuentre mi mitad, que ando incompleta por mi viernes.
que ni me sale descojonarme ni arranco a llorar.
ni puedo cabrearme del todo ni fingir que me alegro.
que me quiten la indiferencia y me la cambien por algo de emoción.
y si pueden regalarme un extra de energía para mi segunda despedida a largo plazo del día, mejor.
eternamente agradecida.

viernes

Con la nostalgia adormilada, un par de zapatos viejos que nunca he lavado, el grito del invierno, y yo sin bufanda, con un par de explicaciones en silencio, todo lo que digo y todo lo que callo, el ritmo en acorde sostenido y la letra de lo que soy y lo que no seré, si no es imaginando, con un libro abierto por el final, un bolígrafo que escribe algo que sólo yo entiendo, con un sobre con sello a su cara pegado y miles de letras que vuelan a tu lado, con el paraíso de la ambigüedad que a tantos asusta y un salto al vacío sin paracaidas, con todo lo acumulado, pero sólo lo bueno, nada de amargo, con la sonrisa pintada en los ojos, y la verdad escrita en mis labios, todo el otoño mirando al verano y una sombrilla cubriéndome el charco....

ignorar el souvenir

Todos guardamos recuerdos. Debe ser una afición extendida... No me refiero tanto esos productos intangibles que la memoria almacena en nuestro archivo interno que explican y narran por nosotros las cosas que nos han pasado hace un tiempo relativamente largo. No, hablo de los recuerdos físicos; ese libro, esa flor reseca, esa entrada de cine, ese anillo, aquel regalo o aquella fotografía. Pequeñas absurdeces que por un lado creen (erróneamente) poder reflejar lo que fuimos hace tiempo, y por otro, nos atan con un pasado que ya no existe y que se empeñan incesante (y peligrosamente) de traerlo al presente cuando eso ya no es posible. Esas cosas que, de haber estado vinculadas a historias que nos acabaron haciendo daño, lo reproducen en el momento en que se presentan ante nosotras. A veces pesan, porque nosotras mismas sin darnos cuenta, los cargamos con kilos y kilos de elementos artificiales que no tienen. Y cuanto más pesan, más nos cuesta cargar con ellos y tirar hacia delante. Lo bueno es cuando exahustas de tirar y tirar de ellos, forzándonos a arrancarlos de donde ya han echado raíces, nos damos cuenta de que están muertos. Que esa entrada sólo vivió esos instantes entre la taquilla y el acomodador que la cortó. Y ese peluche sólo respiraba mmientras la historia con quien te lo regaló latía. Y ese barco de papel que alguien te hizo, sólo pudo navegar mientras tenía agua debajo y hoy, en cambio, no es más que un trozo de papel cualquiera doblado a conciencia con forma de barquita. Y esa foto que cuelga de la pared, es más una obra de ficción que una representación de quienes aparecen. Que esa que sale en la foto, sólo se parece a tí; es alguien que fuiste y no lo que eres ahora. Que para eso tienes el espejo, que seguro que no miente tanto.